E di tutti i volti dimenticati

Una giovane donna rientra in casa. Dalla poltrona al tavolo, un bicchier d’acqua. 

Frenesia disarticolata. Eccola in piedi, il corpo ripiegato, le membra rotanti, il bacino quasi centro di un uragano, im¬mobile, ad ingaggiare una lotta: con sé stessa, con lo spirito che la possiede, con il tormento irrisolto? Inquietudine. Inquietudine. Inquietudine. 

Un graffito nel vuoto, che è il nostro vuoto, perché di lì a poco lo sentiamo emergere, la mandibola si abbassa, l’occhio si vela, e allora lo riconosciamo: lo spettro che ci attanaglia, l’impossibilità del combattimento, lo sfracello dello stivale che ci schiaccia. 

Ma è un inganno. Ella è lì solo per dirci una cosa: che il sensibile fotta il dicibile.